"Enquanto as feiticeiras estiverem voando os mistérios estarão escondidos..."

quarta

Fernanda Arantes de Medeiros

• "Quando a sua voz me falou: vamos
  Eu vi deus sentado em seu trono: vênus
  A religião que nós dois inventamos
  Merece um definitivo talvez... pelo menos
  Perceba que o que me configura
  É sempre essa beleza
  Que jorra do seu jeito de olhar
  Do seu jeito de dar amor
  Me dar amor
  Se hoje amanheceu um dia escuro
  Foi porque capturei o sol pra mim
  Perceba que o que te configura
  É sempre essa beleza
  Que jorra do meu jeito de olhar
  Do meu jeito de dar amor
  Te dar amor
  Perceba que o que nos configura
  É sempre essa beleza
  Que jorra do nosso jeito de olhar
  Nosso jeito de dar amor
  Nos dar amor
  Não falo do amor romântico,
  Aquelas paixões meladas de tristeza e sofrimento.
  Relações de dependência e submissão, paixões tristes.
  Algumas pessoas confundem isso com amor.
  Chamam de amor esse querer escravo,
  E pensam que o amor é alguma coisa
  Que pode ser definida, explicada, entendida, julgada.
  Pensam que o amor já estava pronto, formatado, inteiro,
  Antes de ser experimentado.
  Mas é exatamente o oposto, para mim, que o amor manifesta.
  A virtude do amor é sua capacidade potencial de ser construído, 
  inventado e modificado.
  O amor está em movimento eterno, em velocidade infinita.
  O amor é um móbile.
  Como fotografá-lo?
  Como percebê-lo?
  Como se deixar sê-lo?
  E como impedir que a imagem sedentária e cansada do amor não nos domine?
  Minha resposta? O amor é o desconhecido.
  Mesmo depois de uma vida inteira de amores,
  O amor será sempre o desconhecido,
  A força luminosa que ao mesmo tempo cega e nos dá uma nova visão.
  A imagem que eu tenho do amor é a de um ser em mutação.
  O amor quer ser interferido, quer ser violado,
  Quer ser transformado a cada instante.
  A vida do amor depende dessa interferência.
  A morte do amor é quando, diante do seu labirinto,
  Decidimos caminhar pela estrada reta.
  Ele nos oferece seus oceanos de mares revoltos e profundos,
  E nós preferimos o leito de um rio, com início, meio e fim.
  Não, não podemos subestimar o amor e não podemos castrá-lo.
  O amor não é orgânico.
  Não é meu coração que sente o amor.
  É a minha alma que o saboreia.
  Não é no meu sangue que ele ferve.
  O amor faz sua fogueira dionisíaca no meu espírito.
  Sua força se mistura com a minha
  E nossas pequenas fagulhas ecoam pelo céu
  Como se fossem novas estrelas recém-nascidas.
  O amor brilha.
  Como uma aurora colorida e misteriosa,
  Como um crepúsculo inundado de beleza e despedida,
  O amor grita seu silêncio e nos dá sua música.
  Nós dançamos sua felicidade em delírio
  Porque somos o alimento preferido do amor,
  Se estivermos também a devorá-lo.
  O amor, eu não conheço.
  E é exatamente por isso que o desejo e me jogo do seu abismo,
  Me aventurando ao seu encontro.
  A vida só existe quando o amor a navega.
  Morrer de amor é a substância de que a vida é feita.
  Ou melhor, só se vive no amor.
  E a língua do amor é a língua que eu falo e escuto.”
  
  
  
  (MOSKA).